Instantes !!!! Texto en prosa atribuído a Borges!!!!

El poema "Instantes" no es de Borges
por Eugenio Siccardi

Recuerdo haber recibido de regalo, a fines de la década del 80, un poster con un poema impreso, titulado "Instantes" y firmado por Jorge Luis Borges.

Recuerdo que me llamó la atención porque, a pesar de que en ese momento yo era muy joven y aun no había leído mucho, no me parecía que fuera el tipo de texto que pudiera haber escrito Borges.

Después he visto ese poema o fragmentos del mismo, atribuido a Borges, en innumerables posters, señaladores, tarjetas, etc. que empapelaron durante años los comercios, oficinas, dependencias públicas, etc. de la Argentina.

Incluso hoy mismo he visto, en mi propio lugar de trabajo, una copia de este poema, por cierto también con el nombre de Borges, que alguien ha colgado allí para deleite de empleados y visitantes.

Finalmente, ha llegado, como no podía ser de otra manera, a convertirse en una cadena de mails.

El texto es el siguiente:

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Instantes

Jorge Luis Borges

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría
más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería
más helados y menos habas, tendría más problemas
reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente
cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos;
no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas;
Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres
y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

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En un artículo* exquisitamente escrito, Ivan Almeida, del "J. L. Borges Center for Studies & Documentation" (Dinamarca), explica el largo camino recorrido por éste, llamémoslo, poema.
Digo "llamémoslo" porque no se trata de un poema sino más bien de un texto en prosa, aunque las frases se corten a mitad del renglón.

Almeida señala que la inmensa mayoría de las consultas que recibe su Centro Borges se refieren a este poema y comenta el enojo de muchos lectores cuando se les insinúa que dicho texto no ha sido redactado por el escritor argentino.

Pero lo más curioso de este asunto es que mucha gente se niega a creer que el poema NO fue escrito por Borges, a pesar de que no se encuentra publicado en ninguno de sus libros y aunque lo diga la mismísima María Kodama.

" 1984 " George Orwel (fragmento)

"El acto esencial de la guerra es la destrucción, no forzosamente de vidas humanas, sino de los productos de trabajo. La guerra es una manera de pulverizar o de hundir en el fondo del mar los materiales que en la paz constante podrían emplearse para que las masas gozaran de excesiva comodidad y, con ello, se hicieran a la larga demasiado inteligentes. Aunque las armas no se destruyeran, su fabricación no deja de ser un método conveniente de gastar trabajo sin producir nada que pueda ser consumido. En una fortaleza flotante, por ejemplo, se emplea el trabajo que hubieran dado varios centenares de barcos de carga. Cuando se queda anticuada, y sin haber producido ningún beneficio material para nadie, se construye una nueva fortaleza flotante mediante un enorme acopio de mano de obra. En principio, el esfuerzo de guerra se planea para consumir todo lo que sobre después de haber cubierto unas mínimas necesidades de la población. Este mínimo se calcula siempre en mucho menos de lo necesario, de manera que hay una escasez
crónica de casi todos los artículos necesarios para la vida, lo cual se considera como una ventaja. Constituye una táctica deliberada mantener incluso a los grupos favorecidos al borde de la escasez, porque un estado general de escasez aumenta la importancia de los pequeños privilegios y hace que la distinción entre un grupo y otro resulte más evidente. " (...)

Me lo enviaron!!! No sé el autor

Que llegar alto no es crecer.
Ni escuchar es oír.
Ni lamentarse es sentir.
Que mirar no siempre es ver.
¡Ni acostumbrarse es amar...!
En el camino aprendí...
Que andar solo no es soledad...
Que la cobardía no es paz.
ni se es feliz por solo sonreír.
¡Y qué peor mentir es silenciar la verdad!
Aprendí...
Que puede un sueño de AMOR
abrirse como una flor
y como esa flor morir...
Pero que en su breve existir:
¡Es todo aroma y color...!

El camino me enseñó:
Que no es sumisión la humildad.
La humildad es ese Don que se suele confunidr:
"No es lo mismo ser servil,
que ser un buen servidor..."

Cuando vayan mal las cosas como a veces suelen ir,
Cuando ofrezca tu camino solo cuestas que subir,
Cuando tengas poco haber pero mucho que pagar,
Y precises sonreír aún teniendo que llorar,
Cuando el dolor te agobie y no puedas ya sufrir...
Descansar acaso debes, pero nunca desistir
¡cuando todo esté peor, mas debemos insistir!

Aprendí en mi largo camino
Que los amigos son:
Para el frío: ABRIGO.
Para la oscuridad: LUZ.
Para el miedo: REFUGIO.
Para la adversidad: ESPERANZA.

PLATERO Y YO !!! fragmento Juan R. Jiménez

Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.
lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolos apenas, las florecillas rosas, celeste y gualdas...lo llamo dulcemente "¿Platero?, y viene a mi con un trotecillo alegre, que parece que se ríe, en no sé que cascabeleo ideal...
Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...
Es tierno y mimoso igual que un niño que una niña...; pero fuerte y seco como de piedra. Cuando paseo sobre él los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:
-Tiene acero...
Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.


Lo públiqué en"Poesías en el recuerdo" también, ya que se considera una poesía en prosa.

CARTA A MI AMOR !!! Norma Izaguirre

Cuando yo creía mi esperanza muerta, con los ojos tristes y la piel ya seca, cuando de mi cofre que es el de la vida no quedaba nada, solo lágrimas perdidas, llegó hasta mi puerta toda la alegría, llena de ilusiones se hizo realidad.
El tata Dios del cielo me envió un hombre majestuoso, dulce y tierno. El también venía de cruzar tormentas con la cruz a cuestas y así se juntaron su cofre y el mío, hechos de dolor y hoy doy gracias por ese rayito de felicidad.
Gracias Pocho.


Extraído de "laCita" , enero de 2010
Tengamos en cuenta que esta publicación es para las personas que cobran una jubilación y todo aquel que quira leerlas, claro está pero los que escriben allí en general es gente grande. Por eso me pareció una maravilla!!!!