Solo una página como para tener ganas de releerlo y quizás ir corriendo a buscar el libro.
(...) Mi abuela tenía una teoría muy interesante, decía que si bien todos nacemos con una caja de cerillos en nuestro interior, no lo podemos encender solos, necesitamos, como en el experimento, oxígeno y la ayuda de una vela. Sólo que en este caso el oxígeno tiene que provenir, por ejemplo, del aliento de la persona amada; la vela puede ser cualquier tipo de alimento, música, caricia, palabra o sonido que haga disparar el detonador y así encender los cerillos. Por un momento nos sentiremos deslumbrados por una intensa emoción. Se producirá en nuestro interior un agradable calor que irá desapareciendo poco a poco conforme pase el tiempo, hasta que venga una nueva explosión a reavivarlo. Cada persona tiene que descubrir cuales son sus detonadores para poder vivir, pues la combustión que se produce al encenderse uno de ellos es lo que nutre de energía al alma. En otras palabras, esta combustión es su alimento. Si uno no descubre a tiempo cuáles son sus propios detonadores, la caja de cerillos se humedece y ya nunca podremos encender un solo fósforo.
Si eso lega a pasar el alma huye de nuestro, camina errante por las tinieblas más profundas tratando vanamente de encontrar alimento por sí misma, ignorante de que sólo el cuerpo que ha dejado inerme, lleno de frío, es el único que podría dárselo.
¡Qué ciertas eran estas palabras! Si alguien lo sabía era ella.
(...)
Qué ganas de seguir leyendo!!!!
viernes, 30 de agosto de 2013
sábado, 2 de marzo de 2013
EL BARBERO DE ANTAÑO!!! 1804 - 1830 Isidoro de María
De Montevideo Antiguo
- mi barbero era una alhaja, hablantín como todos los barberos, pero listo y divertido como ninguno. Con decir que era hijo de la tierra de María Santísima, basta - solía decir antaño un parroquiano de la barbería de la calle San Pedro, a la vuelta del Reñidero de Gallos, que acostumbraba ir a hacerse la barba y hechar, cuando se ofrecía, una cana al aire con el barbero. a eso le contestaba otro parroquiano de la barbería del tío Pepe: - Pues el mío no se queda atrás en es9o de darle a la sin hueso mientras enjabona, asienta la navaja en su asentador de cuarta y media, y lo mantiene a uno con la bacía al cuello, enclavado en el sillón de vaqueta.
para chascarrillos, cuentos verdes y chismografía del barrio, se pinta solo. Mire usted. es un lince que todo lo pispa, una gaceta andante, que todo losabe, lo mismo que la partera, el Padre Guardián, o la Montañesa, que de las cosas de Bonaparte. Es entretenido y gana bien el real de afeite.
Vamos que el hombre entiende del oficio, y el pardillo Justo, que tiene de ayudante de navaja, no se queda atrás. A fe que tiene bien enseñado al muchachón.
Vea usted: cuando en ausencia del patrón me hace la barba me conversa por siete, mientras le da al jabón, y agua va y viene de la bacía haciendo espuma hasta las narices y refriega la barba. Una vez preguntele: - 2¿Por qué tanta lengua al enjabonar?" - -"Señor - contestome el muy ladino - , porque así entretengo y se remoja bien la barba, para correr mejor la navaja". De tal maestro, tal discípulo.
Pues señor, tantico más o menos, todos los del oficio eran cortados por la misma tijera. Barbero sin chistar, y mujer sin pico, decía el andaluz, échese usted a buscarlo.
Bien puede ser así, pero no seré yo, que no soy y andaluz, quien lo diga; no por él, sino por ellas, aunque Napoleón dijera que el mejor adorno de la mujer era el silencio, como si el gran capitán del siglo hubiera querido dar a entender con el dicho, que el pico no les sentaba bien. Cosas de Bonaparte, En todo caso lo que yo diría es: barbero mudo, tienda sin parroquianos. Eso sería bueno para el barbero de sí propio, como mi buen abuelo, que estando en su afeite dándole a la navaja, Dios libre de conversar, ni que le contasen historia, por temor a algún tajillo.
Barberos hubo, y barberos hay, y algunos de la flor de envido; pero venga uno a saber con certeza desde cuándo los hubo en la tierra, aunque sea de suponer que nuestro padre Adán tendría patillas y no sabemos como haría para afeitarlas, si quería parecer buen mozo.
...............................................................................................................................................................
Para eso nuestros charrúas y minuanes, que no necesitaban barbero, porque lo que les sobraba de pelo en las melenas, les faltaba de barba en la anchota cara lampiña.
Y niegue cualquiera la ventaja de ser lampiño, que no necesita navaja ni barbero; aunque si todos lo fueran, mal negocio para el pobre barbero.
...............................................................................................................................................................
hasta el año 16 eran pocos los barberos que había aquí, y contaditas las barberías de aspecto de aspecto tan lucido como pueden ustedes figurarse de un cuarto a la calle, con una bacía de lata colgada de seña a la puerta, y una cortinita de zaraza de tapapuerta, dos o tres sillas de vaqueta, un lavatorio de morondanga, un espejito, un paño colgado, la bacía, el jabón, las navajas , las tijeras, el peine, un pocillo de pomada, un par de pañitos para limpiar la navaja, la piedrita de afilar, un asentador mayúsculo, otro palo de pita, y algún otro cachivache.
Con tales elementos, por lo común debían ser como a pedir de boca en las barberías de antaño. Pero los pobres barberos, incluso el del hospital, hacían por la riña, pues a falta de parroquianos y de alguna muela que sacar, aunque fuese con carrillo y todo, se entretenían en hacer sus cigarrillos y matar el tiempo charlando con el vecino.
- mi barbero era una alhaja, hablantín como todos los barberos, pero listo y divertido como ninguno. Con decir que era hijo de la tierra de María Santísima, basta - solía decir antaño un parroquiano de la barbería de la calle San Pedro, a la vuelta del Reñidero de Gallos, que acostumbraba ir a hacerse la barba y hechar, cuando se ofrecía, una cana al aire con el barbero. a eso le contestaba otro parroquiano de la barbería del tío Pepe: - Pues el mío no se queda atrás en es9o de darle a la sin hueso mientras enjabona, asienta la navaja en su asentador de cuarta y media, y lo mantiene a uno con la bacía al cuello, enclavado en el sillón de vaqueta.
para chascarrillos, cuentos verdes y chismografía del barrio, se pinta solo. Mire usted. es un lince que todo lo pispa, una gaceta andante, que todo losabe, lo mismo que la partera, el Padre Guardián, o la Montañesa, que de las cosas de Bonaparte. Es entretenido y gana bien el real de afeite.
Vamos que el hombre entiende del oficio, y el pardillo Justo, que tiene de ayudante de navaja, no se queda atrás. A fe que tiene bien enseñado al muchachón.
Vea usted: cuando en ausencia del patrón me hace la barba me conversa por siete, mientras le da al jabón, y agua va y viene de la bacía haciendo espuma hasta las narices y refriega la barba. Una vez preguntele: - 2¿Por qué tanta lengua al enjabonar?" - -"Señor - contestome el muy ladino - , porque así entretengo y se remoja bien la barba, para correr mejor la navaja". De tal maestro, tal discípulo.
Pues señor, tantico más o menos, todos los del oficio eran cortados por la misma tijera. Barbero sin chistar, y mujer sin pico, decía el andaluz, échese usted a buscarlo.
Bien puede ser así, pero no seré yo, que no soy y andaluz, quien lo diga; no por él, sino por ellas, aunque Napoleón dijera que el mejor adorno de la mujer era el silencio, como si el gran capitán del siglo hubiera querido dar a entender con el dicho, que el pico no les sentaba bien. Cosas de Bonaparte, En todo caso lo que yo diría es: barbero mudo, tienda sin parroquianos. Eso sería bueno para el barbero de sí propio, como mi buen abuelo, que estando en su afeite dándole a la navaja, Dios libre de conversar, ni que le contasen historia, por temor a algún tajillo.
Barberos hubo, y barberos hay, y algunos de la flor de envido; pero venga uno a saber con certeza desde cuándo los hubo en la tierra, aunque sea de suponer que nuestro padre Adán tendría patillas y no sabemos como haría para afeitarlas, si quería parecer buen mozo.
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Para eso nuestros charrúas y minuanes, que no necesitaban barbero, porque lo que les sobraba de pelo en las melenas, les faltaba de barba en la anchota cara lampiña.
Y niegue cualquiera la ventaja de ser lampiño, que no necesita navaja ni barbero; aunque si todos lo fueran, mal negocio para el pobre barbero.
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hasta el año 16 eran pocos los barberos que había aquí, y contaditas las barberías de aspecto de aspecto tan lucido como pueden ustedes figurarse de un cuarto a la calle, con una bacía de lata colgada de seña a la puerta, y una cortinita de zaraza de tapapuerta, dos o tres sillas de vaqueta, un lavatorio de morondanga, un espejito, un paño colgado, la bacía, el jabón, las navajas , las tijeras, el peine, un pocillo de pomada, un par de pañitos para limpiar la navaja, la piedrita de afilar, un asentador mayúsculo, otro palo de pita, y algún otro cachivache.
Con tales elementos, por lo común debían ser como a pedir de boca en las barberías de antaño. Pero los pobres barberos, incluso el del hospital, hacían por la riña, pues a falta de parroquianos y de alguna muela que sacar, aunque fuese con carrillo y todo, se entretenían en hacer sus cigarrillos y matar el tiempo charlando con el vecino.
viernes, 9 de noviembre de 2012
CHICO CARLO Juana de Ibarbouru (frag.)
¡Chico Carlo! fue mi compañero de toda la infancia, mi doble con pantalones. no sé por donde, ni adonde se lo llevó la vida. recuerdo su fina cara morena, swu negro y enmarañado cabello, sus ojos crue4les. Era un chico despiadado contodos, pero de una gran ternura para mí. Yo lo adoraba. nacimos los dos el mismo mes de enero, nos criamos frente a frente.
Su madre, amiga de la mía , solía decir:
- los casaremos cuando sean grandes.
pero mamá comentaba a solas con nosotros:
- perdóneme Dios y mi pobre maría, pero no es con ese nimalito de monte que se casará mi Susana. ¿Qué pena, un muchacho tan lindo, y con ese carácter tan difícil!
A mi esto no me quitaba el sueño. Él era conmigo como un ángel guardián, que me protegía y a veces me4 castigaba, pero del que yo sentía, aprovechándome, su ternura. se deleitaba - más por parecerse a un hombre que por maldad - en dañar y destruir.
Era rebelde, despectivo y huraño. me guardaba todas sus golosinas y yo las aceptaba con la sencillez con que los seres débiles aceptan el espontáneo sacrificio de los fuertes.
Su madre, amiga de la mía , solía decir:
- los casaremos cuando sean grandes.
pero mamá comentaba a solas con nosotros:
- perdóneme Dios y mi pobre maría, pero no es con ese nimalito de monte que se casará mi Susana. ¿Qué pena, un muchacho tan lindo, y con ese carácter tan difícil!
A mi esto no me quitaba el sueño. Él era conmigo como un ángel guardián, que me protegía y a veces me4 castigaba, pero del que yo sentía, aprovechándome, su ternura. se deleitaba - más por parecerse a un hombre que por maldad - en dañar y destruir.
Era rebelde, despectivo y huraño. me guardaba todas sus golosinas y yo las aceptaba con la sencillez con que los seres débiles aceptan el espontáneo sacrificio de los fuertes.
sábado, 26 de mayo de 2012
EL VERANO DEL COHETE!!! Ray Bradbury
Enero de 1999
Un minuto antes era invierno, en Ohio; las puertas y las ventanas estaban cerradas, la escarcha empañaba los vidrios, el hielo adornaba los bordes de los techos, los niños esquiaban en las laderas, las mujeres, envueltas en abrigos de piel, caminaban torpemente por las calles heladas, como grandes osos negros.
T de pronto, una larga ola de calor atravesó el pueblo; una manrea de aire tórrido, como si alguien hubiera abierto de par en par la puerta de un horno. El calor latió entre las casas, los arbustos, los niños. El hielo se desprendió de los techos, se quebró, y empezó a fundirse. Las puertas se abriero, las ventanas se levantaron; los niños se quitaron la ropa de lana; las mujeres se despojaron de sus disfraces de osos; la nieve se derritió descubriendo los viejos y verdes prados del último varano.
El verano del cohete. Las palabras corrieron de boca en boca por las casas abiertas y ventiladas. El verano del cohete. El caluroso aire desértico alteró los dibujos de la escarcha en los vidrios, borrando la obra de arte. Esquíes trineos fueron de pronto inútiles. La nieve, que venía de los cielos helados, llegaba al suelo como una lluvia cálida.
El verano del cohete. La gente se asomaba a los porches húmedos uy observaba el cielo, cada vez más rojo.
El cohete instalado en su plataforma, lanzaba rosadas nubes de fuego y calor. El cohete, de pié en la fría mañana de invierno, engendraba el estío con el aliento de sus poderosos escapes. El cohete creaba el buen tiempo, y durante uos instantes fue verano en la Tierra...
en Crónicas Marcianas.
Un minuto antes era invierno, en Ohio; las puertas y las ventanas estaban cerradas, la escarcha empañaba los vidrios, el hielo adornaba los bordes de los techos, los niños esquiaban en las laderas, las mujeres, envueltas en abrigos de piel, caminaban torpemente por las calles heladas, como grandes osos negros.
T de pronto, una larga ola de calor atravesó el pueblo; una manrea de aire tórrido, como si alguien hubiera abierto de par en par la puerta de un horno. El calor latió entre las casas, los arbustos, los niños. El hielo se desprendió de los techos, se quebró, y empezó a fundirse. Las puertas se abriero, las ventanas se levantaron; los niños se quitaron la ropa de lana; las mujeres se despojaron de sus disfraces de osos; la nieve se derritió descubriendo los viejos y verdes prados del último varano.
El verano del cohete. Las palabras corrieron de boca en boca por las casas abiertas y ventiladas. El verano del cohete. El caluroso aire desértico alteró los dibujos de la escarcha en los vidrios, borrando la obra de arte. Esquíes trineos fueron de pronto inútiles. La nieve, que venía de los cielos helados, llegaba al suelo como una lluvia cálida.
El verano del cohete. La gente se asomaba a los porches húmedos uy observaba el cielo, cada vez más rojo.
El cohete instalado en su plataforma, lanzaba rosadas nubes de fuego y calor. El cohete, de pié en la fría mañana de invierno, engendraba el estío con el aliento de sus poderosos escapes. El cohete creaba el buen tiempo, y durante uos instantes fue verano en la Tierra...
en Crónicas Marcianas.
EL DUENDECILLO FRAILE!!! Fernán Caballero Revista "Proa"
Había una vez tres hermanitas que se mantenían amasando de noche una faneguita de harina. Un día se levanraron de madrugada para hacer su faena y la hallaron hecha, y los panes prontos para meterlos en el horno, y así sucedió por muchos días. Queriendo averiguar quién era el que tal favor les hacía, se escondieron una noche y vieron venir a un duende muy chiquito, vestido de fraile, con uno hábitos muy viejos y rotos. Agradecidas, le hicieron unos nuevos que colgaron en la cocina.
Vino el duende y se los puso y en seguida se fue diciendo:
Frailecito con hábitos nuevos,
no quiere amasar ni ser panadero.
Vino el duende y se los puso y en seguida se fue diciendo:
Frailecito con hábitos nuevos,
no quiere amasar ni ser panadero.
sábado, 19 de mayo de 2012
EL HERIDO!!!! del libro CORAZÓN de Edmundo de Amicis
Domingo 20
No había terminado de pasar el cuento mensual que el maestro me dio para copiar, y mi padre me pidió que lo acompañara al cuarto piso a visitar al señor herido de un ojo. El anciano estaba acostado entre almohadones y junto a él, sentada al lado de la cama, se hallaba su mujer con el sobrinito. El señor tenía el ojo vendado, pero se encontraba bien, según nos dijo, y muy pronto estaría curado.
- Fue una verdadera desgracia -comentó - , y se lamentó por aquel pobre chico.
En ese momento llamaron a la puerta y la señora salió a abrir, convencida de que era el médico. Al abrir la puerta...¿veo a Garofi en el umbral, y sin atreverse a entrar! El enfermo quiso saber quién había llegado.
- Es el muchacho que tiró la bola... -Explico mi padre.
- 'Oh! - exclamó entonces el anciano - . Ven, aércate, pobre niño Tranquilízate, que estoy mejor.
garofi se acercó, haciendo esfuerzoa poer no llorar, y el anciano, también muy emocionado, lo acarició.
- Dile a tus padres que todo va bien.
Garofi pareció querer decir algo; pero se quedó mudo.
- Bien, muchacho, bien; será hasta pronto, vete tranquilo.
Garofi caminó lentamente hasta la puerta y de pronto, sacando de entre su capote algo que llevaba oculto, lo entregó al sobrino del anciano y desapareció. El niño nos mostró aquello y vimos que encima le había puesto un letrero que decía:"Teregalo esto". Cuando vimos bien lo que era, lanzamos una exclamación.
Garofi se desprendía de su álbum de estampillas, la coleción de la que siemprehablaba, orgulloso, y que tanto le había costdo reunir: su tesoro.
¡Pobre niño! A cambió perdón, regalaba la mitad de su vida.
No había terminado de pasar el cuento mensual que el maestro me dio para copiar, y mi padre me pidió que lo acompañara al cuarto piso a visitar al señor herido de un ojo. El anciano estaba acostado entre almohadones y junto a él, sentada al lado de la cama, se hallaba su mujer con el sobrinito. El señor tenía el ojo vendado, pero se encontraba bien, según nos dijo, y muy pronto estaría curado.
- Fue una verdadera desgracia -comentó - , y se lamentó por aquel pobre chico.
En ese momento llamaron a la puerta y la señora salió a abrir, convencida de que era el médico. Al abrir la puerta...¿veo a Garofi en el umbral, y sin atreverse a entrar! El enfermo quiso saber quién había llegado.
- Es el muchacho que tiró la bola... -Explico mi padre.
- 'Oh! - exclamó entonces el anciano - . Ven, aércate, pobre niño Tranquilízate, que estoy mejor.
garofi se acercó, haciendo esfuerzoa poer no llorar, y el anciano, también muy emocionado, lo acarició.
- Dile a tus padres que todo va bien.
Garofi pareció querer decir algo; pero se quedó mudo.
- Bien, muchacho, bien; será hasta pronto, vete tranquilo.
Garofi caminó lentamente hasta la puerta y de pronto, sacando de entre su capote algo que llevaba oculto, lo entregó al sobrino del anciano y desapareció. El niño nos mostró aquello y vimos que encima le había puesto un letrero que decía:"Teregalo esto". Cuando vimos bien lo que era, lanzamos una exclamación.
Garofi se desprendía de su álbum de estampillas, la coleción de la que siemprehablaba, orgulloso, y que tanto le había costdo reunir: su tesoro.
¡Pobre niño! A cambió perdón, regalaba la mitad de su vida.
LA MONTAÑA DE CRISTAL!!!! Cuento tradicional europeo
Había una vez una montaña de cristal en cuya cumbre se levantaba un castillo de oro puuro y, frente a éñ un manzano que daba solamente manzanas doradas.
Vivía prisonera en ese castillo la pricesa más hermosa del mundo esperando al príncipe que lograra subir la montaña de cristal, cortar una manzana de oro y entregársela en su cáma ra de palta,.Cuando esto sucediera, el hechizo se rompería y ella sería nuevamente libre.
Aunque muchos príncipes, nobles y caballeros de países vecinos intentaban día tras día el ascenso, todos resba laban porlas laderas de cristal y caían muertos al pié de la montaña.
La princesa estba más y más triste. en pocos días vencería el plazo de siete años durante los cuales podía ser liberada. Si nadie lo lograba, permanecería prisionera para siempre.
Asólo tres días de cumplirse los siete años, un caballero de armadura dorada, montado en el corcel más fuerte que se haya visto en la montaña, estuvo a punto de alvanzar la cima. Su mano yo rozaba una manzana dorada cuando, de pronto, un águila gigante que vigilaba el castillo se precipitó sobre él.. Su caballo se asustó y se levantó sobre las patas traseras. Ambos cayeron rodando como todos los demás.
El último día, se acercó a la montaña
un joven leñador muy decidido a a liberar a la princesa. tría en su bolsillo las garras de un lince que había hallado muerto en el bosque.
El muchacho, valientemente, comenzó a tre`par, clavando las garras en el cristal con todas sus fuerzas. A mitad de camino, el cansancio y la sed lo atormentaron a tal punto que se durmió, extenuado pero aferrado fuertemente a las garras del lince.
Salió el águila a hacer su ronda nocturnay, al ver al muchacho inmóvil en la heladera, lo dió p9or muerto. se dirigió hacia él en un vuelo rasante y lo tomo con sus garras de los hombros. En ese momento, el muchacho despertóy, comprendiendo lo que sucedía, se dejó llevar sin hacer ni el más mínimo movimiento. De pronto, en el preciso instante en que el águila sobrevolaba la cima de montaña mágica, el joven se aferró con un movimiento brusco de sus patas. El susto del águila fue tal que soltó su pesa y fue a perderse entre las nubes, mientras el joven caía, sano y salvo, sobre las ramas más altas del manzano.
Cortó una manzana dorada, la peló y colocó las cáscaras sobre sus heridas, que sanaron inmediatamente. Luego cortó dos manzanas más y se dirigió hacia el castillo.
la enome puerta estaba custodiada por un terrible dragón. El leñadoor le arrojó una manzana mágica que el monstruo devoró, tras lo cual desapareció silenciosamente y mansamente.
Recorrió el joven los alrededores del castillo y llegó a la ventana de la princesa, quien no podía creer que ese muchacho sin armadura ni caballo hubiera vencido al águila. En el instante en que se miraron se enamoraron. Y, cuando él le entregó la manzana de oro, el hechizo de la montaña se rompió.
En el acto, el jardín del palació floreció, de las fuentes comenzó a brotar el agua cristalina y los árboles se poblaron de coloridos pájaros que cantaban bellas melodías.
Al romperse el hechizo, las laderas de las montañas reverdecieron y todo volvió a ser como antes. hasta los caballeros que habían caído y parecían muertos en el fondo del abismo, despertaron como de un sueño profundo.
Ese mismo día se celebró la boda de la pricesa y el humilde leñador, que de est manera se convirtió en príncipe. Y vivieron felices para siempre en el castillo de la montaña.
Vivía prisonera en ese castillo la pricesa más hermosa del mundo esperando al príncipe que lograra subir la montaña de cristal, cortar una manzana de oro y entregársela en su cáma ra de palta,.Cuando esto sucediera, el hechizo se rompería y ella sería nuevamente libre.
Aunque muchos príncipes, nobles y caballeros de países vecinos intentaban día tras día el ascenso, todos resba laban porlas laderas de cristal y caían muertos al pié de la montaña.
La princesa estba más y más triste. en pocos días vencería el plazo de siete años durante los cuales podía ser liberada. Si nadie lo lograba, permanecería prisionera para siempre.
Asólo tres días de cumplirse los siete años, un caballero de armadura dorada, montado en el corcel más fuerte que se haya visto en la montaña, estuvo a punto de alvanzar la cima. Su mano yo rozaba una manzana dorada cuando, de pronto, un águila gigante que vigilaba el castillo se precipitó sobre él.. Su caballo se asustó y se levantó sobre las patas traseras. Ambos cayeron rodando como todos los demás.
El último día, se acercó a la montaña
un joven leñador muy decidido a a liberar a la princesa. tría en su bolsillo las garras de un lince que había hallado muerto en el bosque.
El muchacho, valientemente, comenzó a tre`par, clavando las garras en el cristal con todas sus fuerzas. A mitad de camino, el cansancio y la sed lo atormentaron a tal punto que se durmió, extenuado pero aferrado fuertemente a las garras del lince.
Salió el águila a hacer su ronda nocturnay, al ver al muchacho inmóvil en la heladera, lo dió p9or muerto. se dirigió hacia él en un vuelo rasante y lo tomo con sus garras de los hombros. En ese momento, el muchacho despertóy, comprendiendo lo que sucedía, se dejó llevar sin hacer ni el más mínimo movimiento. De pronto, en el preciso instante en que el águila sobrevolaba la cima de montaña mágica, el joven se aferró con un movimiento brusco de sus patas. El susto del águila fue tal que soltó su pesa y fue a perderse entre las nubes, mientras el joven caía, sano y salvo, sobre las ramas más altas del manzano.
Cortó una manzana dorada, la peló y colocó las cáscaras sobre sus heridas, que sanaron inmediatamente. Luego cortó dos manzanas más y se dirigió hacia el castillo.
la enome puerta estaba custodiada por un terrible dragón. El leñadoor le arrojó una manzana mágica que el monstruo devoró, tras lo cual desapareció silenciosamente y mansamente.
Recorrió el joven los alrededores del castillo y llegó a la ventana de la princesa, quien no podía creer que ese muchacho sin armadura ni caballo hubiera vencido al águila. En el instante en que se miraron se enamoraron. Y, cuando él le entregó la manzana de oro, el hechizo de la montaña se rompió.
En el acto, el jardín del palació floreció, de las fuentes comenzó a brotar el agua cristalina y los árboles se poblaron de coloridos pájaros que cantaban bellas melodías.
Al romperse el hechizo, las laderas de las montañas reverdecieron y todo volvió a ser como antes. hasta los caballeros que habían caído y parecían muertos en el fondo del abismo, despertaron como de un sueño profundo.
Ese mismo día se celebró la boda de la pricesa y el humilde leñador, que de est manera se convirtió en príncipe. Y vivieron felices para siempre en el castillo de la montaña.
martes, 15 de mayo de 2012
APOCALÍPTICOS E INTEGRADOS Umberto Eco (frag.) Los libros!!!!
Los libros para leer no podrán ser sustituídos por ningún artefacto electrónico. Están hechos para ser tomados en la mano, llevarlos a la cama, en un barco, aún allí donde no hay pils eléctricas, incluso donde y cuando cualquier batería esté descargada; pueden ser subrayados, soportan marcas, señalalibros, pueden dejarse caer al piso o abandonados abiertos sobre el pecho o sobre las rodillas cuando nos sorprende el sueño; van en el bolsillo, se ajan, asumen una fisonomía individual según laintesisdad y asiduidad de nuestras lecturas; nos recuerdan ( si se ven demasiados frescos) que todavía no los hemos tocado; se leen poniendo la cabeza como queremos nosotros, sin imponernos una lectura fija y tensa de la pantalla de una computadora, muy amigable en todo, excepto en las cervicales. (...) La forma libre esta determinada por nuestra anatomía. Puede haberlos muy grandes pero en general tienen función de documento o de decoración: el libre estándar no debe ser más pequeño que un paquete de cigarrillos ni más grande que el Espresso (periódico italiano). depende de las dimensiones de nuestras manos y ésas - al menos por ahora - no han cambiado.
Buenos Aires: Lumen, 1999
Buenos Aires: Lumen, 1999
viernes, 20 de enero de 2012
viernes, 2 de diciembre de 2011
CARTA QUE ARTIGAS LE DIRIGIO A PUERREDÓN !!!!!
"¿Hasta cuándo pretende V.E. apurar nuestros sufrimientos? Ocho años de revolución, de afanes, de peligros (...), deberían haber sido suficiente pruba para justificar mi desición y rectificar el juicio de ese gobierno(...) Pero sea V.E. un neutral o un indierente, o un enemigo, tema con justiia el enojo de los pueblos, que sacrificados por el amor a la libertad, nada les acobarda tanto como perderla. (...) La grandeza de los orientales sólo es comparable a su abnegación en la desgracia, ellos saben acometer y deafiar los peligros y dominarlos, resisten la imposición de sus opresores y yo al frente de ellos marcharé donde primero se presente el peligro. (...) ¡Yo empeñado en rechazar a los portugueses y V.E. en favorecerlos! En mi lugar ¿ V.E. habría mirado con rostro sereno tantas desgracias? Confieso V.E. que teniendo que violentarme he podido dominar mi indignación, para no complicar los preciosos instantes en que la patria reclamaba la reconcentración de sus esfuerzos y por la misma razón invito a V.E. con la paz; ¿ y V.E. provoca la guerra? Abrí los puertos, que debía mantener cerrados por razones poderosas, devolví a V.E. los oficiales prisioneros; (...). Hablaré por esta vez y hablaré para siempre. V.E. es responsable ante la patria de su inacción y perfidia contra los intereses generales.Algún día se levantará ese tribunal severo de la Nación y administrará justicia equitativa y recta para todos"
Purificación, 13 de noviembre de 1817
Purificación, 13 de noviembre de 1817
jueves, 1 de diciembre de 2011
BALADA!!!! Gabriela Mistral
Él pasó con otra;
yo le vi pasar.
Siempre dulce el viento
y el camino en paz.
¡Y estos ojos míseros
le vieron pasar!
El va amando a otra
por la tierra en flor.
ha abierto el espino;
pasa una canción.
¡ Y el va amando a otra
por la tierra en flor!
Ël beso a la otra
a orillas del mar;
resbalo en las olas
la Luna de azhar.
¡y no untó mi sangre
la extensión del mar!
Él irá con otra
por la eternidad.
Habrá cielos dulces.
8Dios quiere callar.)
¡Y él irá con otra
por la eternidad!
De poesías completas. madrid, Aguilar, 1968
yo le vi pasar.
Siempre dulce el viento
y el camino en paz.
¡Y estos ojos míseros
le vieron pasar!
El va amando a otra
por la tierra en flor.
ha abierto el espino;
pasa una canción.
¡ Y el va amando a otra
por la tierra en flor!
Ël beso a la otra
a orillas del mar;
resbalo en las olas
la Luna de azhar.
¡y no untó mi sangre
la extensión del mar!
Él irá con otra
por la eternidad.
Habrá cielos dulces.
8Dios quiere callar.)
¡Y él irá con otra
por la eternidad!
De poesías completas. madrid, Aguilar, 1968
martes, 8 de noviembre de 2011
LAS RANAS !!!! Fábula de El escolar activo (1936) Libro de lectura !!
Un día de calor sofocante, las ranas estaban muy tristes en la laguna.
de repente una nube se puso delante del sol y muchas ranas quedaron a la sombra.
¡Cuá cuá! - cantaron éstas contentas pensando que iba a llorar.
las otras las miraron extrañadas y se dieron cuenta que unas estaban a la sombra y otras al sol.
enseguida empezaron a pelearse disputándose los mejores lugares.
ya habían muerto muchas cuando la nube pasó y todas las ranas y todas las ranas quedaron de nuevo al sol.
El escolar activo por Aglae y Matilde Chalde
Angel estrada y Cia. Editores
Buenos Aires
Este libro no está completo, lo encontré tirado en una calle de la Capital de Buenos Aires y tiene unas pocas hojas.
de repente una nube se puso delante del sol y muchas ranas quedaron a la sombra.
¡Cuá cuá! - cantaron éstas contentas pensando que iba a llorar.
las otras las miraron extrañadas y se dieron cuenta que unas estaban a la sombra y otras al sol.
enseguida empezaron a pelearse disputándose los mejores lugares.
ya habían muerto muchas cuando la nube pasó y todas las ranas y todas las ranas quedaron de nuevo al sol.
El escolar activo por Aglae y Matilde Chalde
Angel estrada y Cia. Editores
Buenos Aires
Este libro no está completo, lo encontré tirado en una calle de la Capital de Buenos Aires y tiene unas pocas hojas.
domingo, 11 de septiembre de 2011
EL CÁNTARO FRESCO !!! Juana de Ibarbourou
Han traído para el almuerzo un ventrudo recipiente de barro lleno de agua recién sacada del pozo. Y es esta tan fría que, rezumando por todos los poros del cántaro, ha cubierto la rojiza superficie de un fresco manto húmedo. A trechos el vapor acuoso es más espeso y forma gotas gruesas que caen sobre el mantel blanco.En el comedor reina una penunbra delce. Por una rendija del postigo entra, tendiéndose de la parte superior de la ventana hasta el piso del centro de la habitación, como una tirante cibta amarilla, un rayo de sol que, en el suelo, se concentra simulando un ovillo de hilo dorado. A veces,al mover un ligero soplo de brisa la cortina, el redondel del sol se mueve tambièn, y Titanio, el pequeño terranova que hace rato lo observa, salta sobre él. Y ladra al ver que lo que él quizás supone un extraño insecto, se trepa como una mariposa burlona a su pata peluda.
De la cocina llega un ruido de loza; sel patio un chirriar confuso de cigarras. En espera del almuerzo empieza a invadirme la modorra de este cálido mediodía de diciembre. Mi hijo, con esa sana hambruna de los seis años, pellizca un trozo de pan, sentado ya en su sillita, junto a la mesa, esperando la llegada del padre. Mis agujas de tejer, la labor, el ovillo, han resbalado poco a poco de mi falda a la estera. Yo apoyo mi mejilla en la fresca superficie húmeda del cántaro. Y esta fácil y sencilla felicidad me basta para llenar la hora presente.
Juana de Ibarbourou uruguaya 1895
Fragmento de : El cántaro fresco
De la cocina llega un ruido de loza; sel patio un chirriar confuso de cigarras. En espera del almuerzo empieza a invadirme la modorra de este cálido mediodía de diciembre. Mi hijo, con esa sana hambruna de los seis años, pellizca un trozo de pan, sentado ya en su sillita, junto a la mesa, esperando la llegada del padre. Mis agujas de tejer, la labor, el ovillo, han resbalado poco a poco de mi falda a la estera. Yo apoyo mi mejilla en la fresca superficie húmeda del cántaro. Y esta fácil y sencilla felicidad me basta para llenar la hora presente.
Juana de Ibarbourou uruguaya 1895
Fragmento de : El cántaro fresco
lunes, 18 de julio de 2011
DIÁLOGOS !!!! Alejandra Pizarnik
- Esa de negro que sonríe desde la pequeña ventana del tranvía se asemeja a madame Lamort - dijo.
- No es posible, pues en París no hay tranvías. Además, ésa de negro del tranvía en nada se asemeja a madame Lamort. Todo lo contrario: es madame Lamort quien se asemeja a ésa de negro. Resumiendo. no sólo no hay tranvías en París sino que nunca en mi vida he visto a madame Lamort, ni siquiera en retrato.
- Usted coincide conmigo -- dijo-porque tampoco yo conozco a madame Lamort.
-¿Quién es usted? deberíamos presentarnos.
- Madame Lamort. - dijo-, ¿Y usted?
- Madame Lamort.
- Su nombre no deja de recordarme algo - dijo.
- Traté de recordar antes de que llegue el tranvía.
- Pero si acaba de decir que no hay tranvías en París - dijo.
- No los había cuando lo dije pero nunca se sabe qué va a pasar.
- Entonces, esperésmolo puesto que lo estamos esperando - dijo.
-
- No es posible, pues en París no hay tranvías. Además, ésa de negro del tranvía en nada se asemeja a madame Lamort. Todo lo contrario: es madame Lamort quien se asemeja a ésa de negro. Resumiendo. no sólo no hay tranvías en París sino que nunca en mi vida he visto a madame Lamort, ni siquiera en retrato.
- Usted coincide conmigo -- dijo-porque tampoco yo conozco a madame Lamort.
-¿Quién es usted? deberíamos presentarnos.
- Madame Lamort. - dijo-, ¿Y usted?
- Madame Lamort.
- Su nombre no deja de recordarme algo - dijo.
- Traté de recordar antes de que llegue el tranvía.
- Pero si acaba de decir que no hay tranvías en París - dijo.
- No los había cuando lo dije pero nunca se sabe qué va a pasar.
- Entonces, esperésmolo puesto que lo estamos esperando - dijo.
-
domingo, 22 de mayo de 2011
"Terapia de crisis... !!!! Alfredo Moffat (fragmento)
Lamuerte está tan lejos como grande sea la esperanza que construimos",
el tema es la construcción de la esperanza.
Alfredo Moffat
Psicólogo social, psicodramatista y
arquitecto argentino.Terapista de
crisis.Nació en 1934 y es
considerado uno de los discípulos
predilectos de E.Pichón Riviere.
Participó en la fundación de la
Escuela de Psicología Argentina.
La negación de la edad es una tontería. Yo tenía miedo a esta
etapa que empieza después de los sesenta años. Ahora, que más o
menos estoy instalado en ella (tengo setenta y tres años), me doy
cuenta que se me ha simplificado la vida, y la mayor parte de las
cosas que antes me preocupaban, ahora creo que son boludeces,
pero quedó lo esencial: el amor, los hijos, la justicia social, la
solidaridad (y también el dulce de leche y la crema chantilly...)
Esta edad no está tan mal, el tema de la muerte siempre
angustia, pero yo creía que iba a ser peor. Es una tontería
hacerse el pendejo, fíjense si tuviera que ir al gimnasio, sería
todo un laburo y no podría gozar de esto de hacerme el filósofo.
Cuando cumplí sesenta años hice una fiesta en la Escuela. Y dije:
tengo dos caminos, o me convierto en un viejo sabio, o en un
viejo pelotudo. Lo último me pareció aburrido. Cuando no
asumís la edad, no gozás ni la una ni la otra.
El temor a la vejez hace que la ocultemos, que sea considerada
como algo indigno, a ocultar en un geriátrico porque ya no
servimos más.
Cuando estuve en Estados Unidos había una actriz que había
sido muy famosa, Bette Davis, que ya estaba muy viejita y tenía
el rostro con las arrugas del tiempo. Era conductora y tenía un
programa muy respetado, en el que podía decir cosas sabias,
porque estaba cómoda en esa edad, era creíble.
También en Italia, estando en una plaza de Roma, pude ver que
estaban todos los viejitos (los respetados nonos) jugando a las
cartas y tomando Cinzano, con gran dignidad, y la gente iba a
preguntarles cosas.
Pero en la Argentina, cuando llegás a esta etapa, te meten en un
geriátrico y no aprovechan la historia, que es necesaria para
construir el futuro.
En el Amazonas no hay jubilación de viejos. Yo fui hace muchos
años, de aventurero, con mochila y bolsa de dormir, y ahí
estaban los viejitos de la tribu mirando el río Xingú que
desemboca en el Amazonas. Y pensé: "Ahí está la biblioteca
nacional"... Uno sabía de partos, otro de canoas, otro de plantas
medicinales, a ellos los cuidaban mucho, porque eran los
transmisores de la sabiduría, no había transmisión escrita (se
moría el de las canoas y tenían que cruzar nadando...) Tenían
una dignidad como los que vi en la India. Allí, en el proceso de
vida, se respetan todas las etapas.
En estos países de la cultura occidental, tecnológica, donde lo
que no es nuevo hay que tirarlo, lo mismo se hace con los seres
humanos, y eso es una tontería. En la cultura norteamericana
todos tienen que ser jóvenes y lindos.
Hay una etapa de la vida en que uno es niño, otra en que es
joven, otra donde es adulto y otra donde es viejo. Nosotros
atravesamos las cuatro etapas de la vida, si negamos una, vamos
a tener problemas. Si se nos niega la infancia vamos a perder la
creatividad, si se nos reprimió la adolescencia, vamos a perder la
rebeldía.
Lo importante es seguir creciendo, es como pasar por distintas
estaciones. En cada una hay que bajarse y tomar el otro tren
(son las crisis evolutivas). Algunos se bajan en una y ahí se
quedan, no siguen en el viaje de la vida.
La concentración urbana genera la familia nuclear: papá, mamá
y uno o dos hijos, donde es tan pequeño el espacio, que no cabe el
abuelo, va al geriátrico, después tienen que mandar al nieto a la
guardería, pero ¿quiénes son los mejores cuidadores para el
nieto? el abuelo y la abuela. ¿Qué mejor maestra jardinera que
un abuelo o una abuela? Ambos están fuera de la producción,
fuera de la tensión necesaria para la lucha cotidiana, ambos
están en el mundo de lo imaginario...
En Santiago del Estero el tata viejo es un personaje muy
importante. Es el que sabe la historia de la familia, transmite la
información, los agüelos cuidan al gurí, las dos puntas de la vida
se complementan.
En nuestro país la vejez está desvalorizada, los viejos son
marginados, el cambio social fue tan brusco que su experiencia
habla de una Argentina que perdimos, si terminan en el
geriátrico, los tratan como chicos, los retan y los humillan, se
deprimen y aparecen todas las enfermedades que tienen que ver
con las bajas defensas.
En cambio, en las sociedades más sanas, esta es una época muy
rica, porque es la de la reflexión, que es parecida al juego y la
creatividad, pero ya después de haber visto la película entera y
haberla entendido.
La última etapa es lo que se llama la senectud, que a veces tiene
un deterioro grave, neuronal, de las funciones mentales. De
todas maneras, el final del proceso de la vida, que es la muerte,
es un tema negado en nuestra cultura. El final, la agonía, a veces
tiene características traumáticas, como algunos partos, al inicio.
Los humanos somos todos de la tribu de los "Uterumbas",
porque vamos del útero a la tumba.
Se puede estar en cualquier edad, incluso setenta, ochenta años,
y el que tiene un proyecto se aleja de la muerte. Eso lo vi en
Pichón anciano, él decía: "la muerte está tan lejos como grande
sea la esperanza que construimos", el tema es la construcción de
la esperanza. ¿Cómo la podés construir?, si esa historia tiene
sentido y se arroja adelante como esperanza.
Padres que no le tienen miedo a la muerte hacen hijos que no le
tienen miedo a la vida.
Alfredo Moffat - Psicólogo
"Terapia de Crisis. La emergencia psicológica"
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el tema es la construcción de la esperanza.
Alfredo Moffat
Psicólogo social, psicodramatista y
arquitecto argentino.Terapista de
crisis.Nació en 1934 y es
considerado uno de los discípulos
predilectos de E.Pichón Riviere.
Participó en la fundación de la
Escuela de Psicología Argentina.
La negación de la edad es una tontería. Yo tenía miedo a esta
etapa que empieza después de los sesenta años. Ahora, que más o
menos estoy instalado en ella (tengo setenta y tres años), me doy
cuenta que se me ha simplificado la vida, y la mayor parte de las
cosas que antes me preocupaban, ahora creo que son boludeces,
pero quedó lo esencial: el amor, los hijos, la justicia social, la
solidaridad (y también el dulce de leche y la crema chantilly...)
Esta edad no está tan mal, el tema de la muerte siempre
angustia, pero yo creía que iba a ser peor. Es una tontería
hacerse el pendejo, fíjense si tuviera que ir al gimnasio, sería
todo un laburo y no podría gozar de esto de hacerme el filósofo.
Cuando cumplí sesenta años hice una fiesta en la Escuela. Y dije:
tengo dos caminos, o me convierto en un viejo sabio, o en un
viejo pelotudo. Lo último me pareció aburrido. Cuando no
asumís la edad, no gozás ni la una ni la otra.
El temor a la vejez hace que la ocultemos, que sea considerada
como algo indigno, a ocultar en un geriátrico porque ya no
servimos más.
Cuando estuve en Estados Unidos había una actriz que había
sido muy famosa, Bette Davis, que ya estaba muy viejita y tenía
el rostro con las arrugas del tiempo. Era conductora y tenía un
programa muy respetado, en el que podía decir cosas sabias,
porque estaba cómoda en esa edad, era creíble.
También en Italia, estando en una plaza de Roma, pude ver que
estaban todos los viejitos (los respetados nonos) jugando a las
cartas y tomando Cinzano, con gran dignidad, y la gente iba a
preguntarles cosas.
Pero en la Argentina, cuando llegás a esta etapa, te meten en un
geriátrico y no aprovechan la historia, que es necesaria para
construir el futuro.
En el Amazonas no hay jubilación de viejos. Yo fui hace muchos
años, de aventurero, con mochila y bolsa de dormir, y ahí
estaban los viejitos de la tribu mirando el río Xingú que
desemboca en el Amazonas. Y pensé: "Ahí está la biblioteca
nacional"... Uno sabía de partos, otro de canoas, otro de plantas
medicinales, a ellos los cuidaban mucho, porque eran los
transmisores de la sabiduría, no había transmisión escrita (se
moría el de las canoas y tenían que cruzar nadando...) Tenían
una dignidad como los que vi en la India. Allí, en el proceso de
vida, se respetan todas las etapas.
En estos países de la cultura occidental, tecnológica, donde lo
que no es nuevo hay que tirarlo, lo mismo se hace con los seres
humanos, y eso es una tontería. En la cultura norteamericana
todos tienen que ser jóvenes y lindos.
Hay una etapa de la vida en que uno es niño, otra en que es
joven, otra donde es adulto y otra donde es viejo. Nosotros
atravesamos las cuatro etapas de la vida, si negamos una, vamos
a tener problemas. Si se nos niega la infancia vamos a perder la
creatividad, si se nos reprimió la adolescencia, vamos a perder la
rebeldía.
Lo importante es seguir creciendo, es como pasar por distintas
estaciones. En cada una hay que bajarse y tomar el otro tren
(son las crisis evolutivas). Algunos se bajan en una y ahí se
quedan, no siguen en el viaje de la vida.
La concentración urbana genera la familia nuclear: papá, mamá
y uno o dos hijos, donde es tan pequeño el espacio, que no cabe el
abuelo, va al geriátrico, después tienen que mandar al nieto a la
guardería, pero ¿quiénes son los mejores cuidadores para el
nieto? el abuelo y la abuela. ¿Qué mejor maestra jardinera que
un abuelo o una abuela? Ambos están fuera de la producción,
fuera de la tensión necesaria para la lucha cotidiana, ambos
están en el mundo de lo imaginario...
En Santiago del Estero el tata viejo es un personaje muy
importante. Es el que sabe la historia de la familia, transmite la
información, los agüelos cuidan al gurí, las dos puntas de la vida
se complementan.
En nuestro país la vejez está desvalorizada, los viejos son
marginados, el cambio social fue tan brusco que su experiencia
habla de una Argentina que perdimos, si terminan en el
geriátrico, los tratan como chicos, los retan y los humillan, se
deprimen y aparecen todas las enfermedades que tienen que ver
con las bajas defensas.
En cambio, en las sociedades más sanas, esta es una época muy
rica, porque es la de la reflexión, que es parecida al juego y la
creatividad, pero ya después de haber visto la película entera y
haberla entendido.
La última etapa es lo que se llama la senectud, que a veces tiene
un deterioro grave, neuronal, de las funciones mentales. De
todas maneras, el final del proceso de la vida, que es la muerte,
es un tema negado en nuestra cultura. El final, la agonía, a veces
tiene características traumáticas, como algunos partos, al inicio.
Los humanos somos todos de la tribu de los "Uterumbas",
porque vamos del útero a la tumba.
Se puede estar en cualquier edad, incluso setenta, ochenta años,
y el que tiene un proyecto se aleja de la muerte. Eso lo vi en
Pichón anciano, él decía: "la muerte está tan lejos como grande
sea la esperanza que construimos", el tema es la construcción de
la esperanza. ¿Cómo la podés construir?, si esa historia tiene
sentido y se arroja adelante como esperanza.
Padres que no le tienen miedo a la muerte hacen hijos que no le
tienen miedo a la vida.
Alfredo Moffat - Psicólogo
"Terapia de Crisis. La emergencia psicológica"
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lunes, 2 de mayo de 2011
LA LEYENDA DEL HORNERO !!!!
La leyenda del Hornero…
Todos los años el hornero construye su casa en forma de horno con barro, que él mismo amasa, e infatigable albañil, va y viene sin cesar durante días y días.
La puerta mira hacia el norte, de donde llega el viento más cálido. En el interior hay un tabique que lo protege de la intemperie.
La pareja de horneros se quiere mucho y vive muy unida y feliz, cuando trabajan en la construcción de su casita, viven como posesionados de una alegría que los emociona y entusiasma.
El Hornero aletea sin descanso y llama con gritos armoniosos a su compañera. Todas estas características hicieron que los indígenas crearan la leyenda del hornero.
La misma cuenta que cierta vez existía en un apartado lugar, un hermoso joven que vivía junto a su padre y que solía pasear por entre la espesa vegetación cerca salió triunfante de la misma, bajo la admiración de los jueces y demás indígenas.
Pero ante los ojos de los jueces se convirtió en una pequeña ave y voló hacia la cima de un lapacho, renunciando así a la hija del cacique.
La leyenda agrega que, la muchacha que él quería, también se convirtió en ave y voló a hacer compañía al que, por su amor, desdeñaba los honores y el mando…Dicen que tener un nido de hornero en la puerta de tu cada es señal de buena suerte ¿será cierto?
Leyenfa contada por: Graciela García, Profesora de Danzas folclóricas, en su programa "Por la senda de Varela", en FM 92.5, Signos.
Miércoles de 16 a 17
Todos los años el hornero construye su casa en forma de horno con barro, que él mismo amasa, e infatigable albañil, va y viene sin cesar durante días y días.
La puerta mira hacia el norte, de donde llega el viento más cálido. En el interior hay un tabique que lo protege de la intemperie.
La pareja de horneros se quiere mucho y vive muy unida y feliz, cuando trabajan en la construcción de su casita, viven como posesionados de una alegría que los emociona y entusiasma.
El Hornero aletea sin descanso y llama con gritos armoniosos a su compañera. Todas estas características hicieron que los indígenas crearan la leyenda del hornero.
La misma cuenta que cierta vez existía en un apartado lugar, un hermoso joven que vivía junto a su padre y que solía pasear por entre la espesa vegetación cerca salió triunfante de la misma, bajo la admiración de los jueces y demás indígenas.
Pero ante los ojos de los jueces se convirtió en una pequeña ave y voló hacia la cima de un lapacho, renunciando así a la hija del cacique.
La leyenda agrega que, la muchacha que él quería, también se convirtió en ave y voló a hacer compañía al que, por su amor, desdeñaba los honores y el mando…Dicen que tener un nido de hornero en la puerta de tu cada es señal de buena suerte ¿será cierto?
Leyenfa contada por: Graciela García, Profesora de Danzas folclóricas, en su programa "Por la senda de Varela", en FM 92.5, Signos.
Miércoles de 16 a 17
domingo, 1 de mayo de 2011
UNA VEZ MÄS Y SIEMPRE EL LIBRO !!! Umberto Eco
"(...)Los libros para leer no podrán ser sustituídos por ningún artefacto electrónico. Están hechos para ser tomados en la mano, llevarlos a la cama, o en barco,aun allí donde no hay pilas eléctricas, incluso y cuando cualquier batería está descargafa, pueden ser subrayados, soportan marcas, señalalibros, pueden dejarse caer en el piso o abandonarlos abiertos sobre el pecho o sobre las rodillas cuando nos sorprende el sueño, van en el bolsillo, se ajan, asumen una fisonomía individual según la intensidad y asiduidad de nuestras lecturas, nos recuerdan (si se ven demasiado frescos y lisos) que todavía no los hemos tocado; se leen poniendo la cabeza como queremos nosotros, sin importarnos una lectura fuja y tensa de la pantalla de una computadora, muy amigable en todo excepto para las cervicales."
Fragmento
Diario "la Nación", 1995
Traducción de Antonio Aliberti
Fragmento
Diario "la Nación", 1995
Traducción de Antonio Aliberti
UNA VEZ MÄS Y SIEMPRE EL LIBRO !!! Umberto Eco
"(...)Los libros para leer no podrán ser sustituídos por ningún artefacto electrónico. Están hechos para ser tomados en la mano, llevarlos a la cama, o en barco,aun allí donde no hay pilas eléctricas, incluso y cuando cualquier batería está descargafa, pueden ser subrayados, soportan marcas, señalalibros, pueden dejarse caer en el piso o abandonarlos abiertos sobre el pecho o sobre las rodillas cuando nos sorprende el sueño, van en el bolsillo, se ajan, asumen una fisonomía individual según la intensidad y asiduidad de nuestras lecturas, nos recuerdan (si se ven demasiado frescos y lisos) que todavía no los hemos tocado; se leen poniendo la cabeza como queremos nosotros, sin importarnos una lectura fuja y tensa de la pantalla de una computadora, muy amigable en todo excepto para las cervicales."
Fragmento
Diario "la Nación", 1995
Traducción de Antonio Aliberti
Fragmento
Diario "la Nación", 1995
Traducción de Antonio Aliberti
domingo, 3 de abril de 2011
TORTUGAS Y CRONOPIOS !!!! Julio Cortázar
Ahora pasa que las tortugas son grandes admiradoras de la velocidad, como es natural.
Las esperanzas lo saben, no se preocupan.
Las famas lo saben, y cada vez que encuentran una tortuga, sacan lla caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujan una golondrina.
Las esperanzas lo saben, no se preocupan.
Las famas lo saben, y cada vez que encuentran una tortuga, sacan lla caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujan una golondrina.
FLOR Y CRONOPIO !!!!! Julio Cortázar
Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, le sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume, y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelte en una gran paz.
La flor piensa: "Es como una flor "
La flor piensa: "Es como una flor "
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